Pas de tapis rouge, pas d'ascenseur.

Une voiture garée en bas, au plus près du but à atteindre.

Déposer l'objet en question, le monter à destination et ne pas se décourager de l'ascension.

Pas vraiment une mince affaire. Pire qu'un boulet, il paraît.

Sous la douche, rien à l'horizon, pas le moindre soupçon.

Et puis le silence qui résonne derrière la serviette éponge et la bouée sur les vitres.
Il y a anguille sous roche, l'afffaire est dans le sac de linge sale qui manque au rapport.

Malgré un alibi en béton pour prêter main forte, l'attente est longue avant de découvrir l'essence de l'histoire.

...

A côté de la cheminée, la surprise dévoilée, nous plantons ce noeud de racines.

Une sculpture telle une comète qui nous aurait choisis.

Nous cherchons sa place, encore.

Désormais, la lourde responsabilité à assumer, incarnée, face à moi, pour le reste de ma vie.

Inséparable, comme une attraction, comme une partie de moi-même, une partie d'eux.

Pire qu'un cadeau empoisonné, ce lien puissant, plein de tendresse et d'angles à porter, élever, toujours.

Sans faillir jamais.

Avec amour, dans le temps.

A graver dans le bois.

Sur notre peau.

Comme pour prouver notre force.

Cette fraternité, pour l'éternité.

Le vide encore.

Après tout.

Après ça.

Après quoi ?

Attendre le déluge.

Attendre d'être choisie.

Pour ne plus avoir à montrer les dents.

Et sortir du rang.

Ici, hier, je suis lasse de ne pas être l'élue, d'attendre un miracle qui n'existe pas, d'être perdue.

Là-bas, aujourd'hui, je rêve.

De jouir de tout, alors qu'il n'y a rien.

A l'ombre des oliviers, face au sommet.

L'envie.

La force et le désir à retrouver.

Prendre son parti dans cette longue parenthèse où le corps ne répond plus et ma tête qui résonne...encore.

Dans le vide.

Mes mains tremblantes de peur de ne rien tenir.

De lâcher prise.

De laisser s'échapper l'infime partie de ce qui fait de nous l'être unique.

De tout bousiller avec la plus grande volonté.

Repartir pour un tour...

Décliner l'offre pour éviter la fois de trop.

Sans moi. Cette fois, rien qu'une fois et repartir à zéro.

Vanité n'est pas jouer.

Pauvre fille que de croire que rien ne se passera.

Sans toi.

Et d'en vouloir, de s'en vouloir de ne pas savoir quoi.

Tout à la fois.

Croire que c'est au bout de nos doigts.

Qu'il n'y a plus qu'à.

S'élancer et sauter le pas.

Dans le vide.

Seule et contre tous.

Rien qu'avec toi.

Un pur acte de foi.

Régressif au possible...

Plaisir interdit.

Dans la lumière des eighties et des jeux de mots à gogo,
Stéphanie, comme un ouragan, nous emporte avec une naïveté qui ne peut que me toucher.

Je n'ose imaginer cela remixé à la sauce italo disco.

Le prochain tube de l'été, je vous le promets.

"Aujourd'hui la peinture a précédé les autres arts.

La première, elle a atteint une unité de diapason avec l'époque. La peinture moderne a quitté le mur, la  tapisserie ou l'urne décorative et elle se renferme dans un cadre, nourrie, remplie de faits, éloignée de la figuration qui distrait ; elle se prête à la méditation. L'art ne raconte plus des histoires, il fait méditer ; après le labeur, il est bon de méditer."

Le Corbusier, Vers une architecture, 1923

En mouvement.

Assis dos au public. Ca promet.

Mise en exergue d'un nombrilisme englobant.

S'écouter. S'observer.

Jusqu'à imploser.

Jusqu'à n'en plus pouvoir de contenir en soi règles de politesse et bienséance.

La transgression classique aujourd'hui facile est ici jouée dès l'entrée. Le problème est réglé.

Les corps, pour l'accueil, sont dénudés, organes reproducteurs présentés au spectateur comme si de rien n'était.

Et rien ne vient.

C'est bien.

Entre soi.

Pour soi.

Sans fin, ni loi.

Surréaliste ?

Rien de cela.

Pas de sublimation au balcon.

La représentation à taille réelle, en même temps, à l'échelle de nos vies, du vide culturel et artistique ambiant où tout est à niveau. Bas, ça va de soi.

De la tolérance à l'attraction de la terre, il n'y a qu'un pas.

Serait-ce là, le génie de ces Chiens de Navarre ?

Rapporter tels des photoreporters, un tableau humain d'une situation sinistrée de la création contemporaine et plus encore du projet collectif voué à la vacuité, à la vanité de chacun ?

Il en va de la survie de notre volonté à vouloir tout envoyer valser.

Et pourquoi pas nous les premiers ?

Nous avons les machines, Les Chiens de Navarre, février 2012, Centre Pompidou, Paris.