Nos corps allongés sont de glace.
Sur l’oreiller, nos morts ont pris la place.
Tendus vers une nuit sans fin, nous vivons
Avec pour seul rêve celui de dormir et d’avoir enfin un destin.
D’hier, on se serait bien passé.
Flippé par demain.
L’impression de connaître déjà la fin.
Et d’être passé à côté.
Attendre le printemps comme une seconde chance.
Chercher la lumière, compter les heures.
Découvrir la peau pour brûler d’envie,
En enfer ou au paradis,
Nous finirons en poussière ou sous la terre.
De cette leçon à la con, nous ne retenons rien de bon.
De peur de souffrir encore, nous restons planqués sans raison.
Et nos morts de rire.
Et nos morts de nous rappeler à dessein,
L’indécence de ne pas participer au festin.
E. Munch, Vers la forêt - actuellement au Musée Zadkine pour l'exposition Le rêveur de la forêt
