Derrière la porte

Il est 9h07, à une minute près.

Tous les jours de la semaine sauf exception.

Le compte à rebours commence.

Huit heures exactement pour atteindre ses objectifs.

Pas une seconde de plus. On ne compte pas les heures sup.

Ne pas se laisser divertir, attendrir, ramollir, dépasser, submerger, défaillir.

Surveiller, étudier, contacter, créer, produire. Vaille que vaille.

Programmée pour s’affranchir des critiques imaginées, attendues. Parano.

Un rendez-vous pour prendre l’air et ne pas devenir folle, plusieurs fois par semaine.

Casser la routine, s’inventer des obligations et une existence dehors.

Garder une activité, s’entretenir avec le monde extérieur.

Bain de foule pour une hygiène quotidienne.

Liberté choisie. Rien n’est moins sûr aujourd’hui.

Indépendance au prix fort. Répéter qu’il n’y a aucun regret…

Se persuader. Mentir peut-être. Elle ne sait plus. La frontière est ténue.

Mais personne ne lui demande plus.

Refuser, luxe ultime dans sa situation, qu’elle vient de se payer.

Redoubler d’efforts pour apporter la preuve de sa place dans le jeu, de son importance. Qu’elle n’a pas perdu son temps, qu’elle met toutes les chances de son côté.

Qu’elle a sa part d’utilité, qu’elle ne se laisse pas aller, qu’elle n’en a pas profité.

Non qu’elle n’y était pas autorisée, mais parce qu’elle ne se le permettra jamais.

Reprendre le fil. Se fixer des objectifs.

Des actions à rayer de la liste pour avoir la trace qu’elle est responsable et organisée.

Et surtout pas assistée.

Chaque jour, recommencer.

Compteur à zéro, croit-elle.

On lui dit le contraire. Que ça paiera (tôt ou tard).

Personne ne s’inquiète d’ailleurs.

Ça la fait flipper, mais ne sourcille pas.

Elle s’est imposée une règle, celle de ne pas faillir en société.

Sourire même bêtement, ça vaut mieux.

Parler de rien, et surtout pas de soi.

La nuit, tous les chats sont gris, alors on oublie.

Au petit matin, la course recommencera et chacun replongera dans ses urgences.

Paraît qu’en ce moment c’est l’enfer sur terre.

Que les calendriers sont pleins jusqu’en juin prochain.

Y aller de son couplet, de ses plans sur la comète, de ses victoires en milieu stérile.

De ses doutes qui n’ont de place qu’à la pause déjeuner.

Payer un inconnu pour déverser ses larmes de pauvre fille qui n’a pas le droit de se plaindre. Elle s’excuse de geindre entre ces quatre murs blancs, à heure fixe.

Le canapé est froid et pour la promotion, faudra repasser.

Regard vers l’horizon bouché. Les stores sont baissés. Et les dés jetés ?

Dans la salle d’attente, les hormones sont en ébullition.

Y en a que pour eux. C’est de saison.

L’heure est aux derniers préparatifs.

Sur les réseaux, elle fait mine d’exister, de s’épanouir dans cette vie remplie de vide.

Le pire c’est qu’elle y prendrait goût à cette solitude.

Dans quelques semaines, un tsunami la traversera.

Elle le sait. La valise n’est pas encore prête. Le saura-t-elle jamais.

Elle lit, imagine des sorties quand bien même redoute les heures après minuit.

Se rêve à partir seule en escapade.

Faire le mur et rentrer à l’aube.

Demain, elle sera à nouveau liée.

Elle s’inquiète déjà pour lui, pour eux.

Eternelle ritournelle.

Elle ne changera pas. Il est trop tard.

Elle consulte des ouvrages qui ne parlent que de ça.

Et rien, pas même les écrits de ses contemporains qui racontent la même histoire

depuis la nuit des temps, la remet sur le droit chemin.

Alors…

Alors rien.

Elle espère qu’elle y verra plus clair demain.

Et que cet été sera bien.

Atterrissage en douceur.

Une chaleur étouffante nous cueille sur le bitume.

Le temps de récupérer les clefs du bolide, nous prenons la mesure d’une conduite en sens inverse. Ce n’est pas une première, à la différence que dans l’hémisphère sud nous étions soutenus par une boîte automatique et des routes désertiques. Ici, la pression démographique semble imposer une appréciation toute différente des codes à adopter en matière de maîtrise et de déplacement de son véhicule dans un environnement, que nous qualifierons de compétitif. On découvre au premier rond-point que les plus téméraires d’entre nous préfèrent la voie du milieu pour parer à toute hésitation d’être du bon côté de la chaussée. Les forces de l’ordre d’ailleurs, dont nous avons testés involontairement à deux reprises leurs connaissances en matière de savoir-vivre automobile, n’ont pas été choqué par nos infractions au code de la route. Parions que c’est leur façon de souhaiter la bienvenue à des touristes pour le moins déboussolés.

Cette immersion sans ménagement dans un trafic saturé a eu sur le pilote et son co-pilote l’effet d’un catalyseur d’émotions. En découvrant l’itinéraire et les coutumes locales, nous n’avons pu résister à un échange urbain de conseils avisés quant au changement de vitesses et au respect des distances de sécurité et de la limitation de vitesse. Avec pour ambiance sonore, la radio qui diffusait les tubes pop appréciés (matraqués ?) par la jeunesse locale.

Nous ne pouvions pas imaginer meilleure introduction à des vacances au soleil, sous l’œil médusé d’une progéniture qui choisît intelligemment de garder le silence pendant que le moteur tournait.

Dois-je préciser que le mâle était aux commandes et qu’au-delà d’une bataille d’ego, se jouait dans l’habitacle, une guerre des sexes ? Avais-je le droit de rappeler quelques fondamentaux de mécanique à l’homme de ma vie sans que sa virilité ne se sente menacée.

Je regrettais d’avoir renoncer à une assurance tout risque et me voyais déjà faire appel à la bonté divine pour nous protéger des sorties de route – l’omniprésence des églises et des statues à l’effigie de Jean-Paul II réveillait en moi la dévote que j’étais à l’âge de ma première (et seule) communion.

J’essayais de ne pas crisper ma main sur la poignée de la porte et de me concentrer sur les informations délivrées par le GPS pour arriver à destination sains et saufs. Je savais que de son côté, il faisait de son mieux pour gérer un stress à peine palpable et assumer son rôle de père de famille. Je savais qu’il ne rêvait que d’une seule chose, m’abandonner sur le bas-côté. Mais sa conscience parentale l’en empêchait et aussi certainement le fait que je détenais l’adresse de notre point d’arrivée, dont il avait pris connaissance en démarrant le moteur. Je me remémorais les séances pathétiques de conduite accompagnée avec ma mère pour ne pas tenter de lui imposer pareille expérience de stress. Je me rassurais en faisant confiance à son sens inné de l’orientation et à, comme il aime à la qualifier, sa « conduite sportive mais familiale ».

Outre quelques démarrages en 3^e, sa spécialité, et une priorité à droite (gauche ? Je ne sais plus, je n’ai jamais su.) complètement grillée, nous arrivâmes sans une égratignure à notre hôtel, juste à temps pour profiter d’un plongeon dans la piscine et un dîner cheezy au bord de la mer.

Avant même de pousser un soupir de soulagement, avant même d’avoir pu décharger les valises, il tua mon enthousiasme dans l’œuf. En sortant du véhicule, il me tendit les clefs et m’adressa cette phrase assassine : « demain, tu t’y colles ». Sans sourciller, j’acceptais de relever le défi. Puis, après quelques secondes de réflexion, je me demandais s’il n’était pas plus sage pour la suite de notre périple de préférer jouer le coup de la panne et d’éviter ainsi les dérapages incontrôlés.

...

J’avais hâte de lui montrer ce que j’avais sous le capot
et de lui faire une démonstration de mes plus beaux créneaux.

Le temps est à l'orage et les bagages attendent encore sous le lit l'heure de vérité pour cette année : fin août / début septembre, mer ou montagne ?