"L’homme est un infirme. Je veux dire qu’il est limité par des dimensions qui le finissent et l’empêchent de comprendre l’infini où les dimensions n’existent pas.
C’est, plus que par la science, par la honte que lui inflige cette infirmité et la hantise d’en sortir, qu’il arrive à concevoir l’inconcevable. Du moins, à admettre que le mécanisme, où il occupe une place modeste, n’a pas été machiné à son usage.
Il commence même à reconnaître que l’éternité ne saurait avoir été ni devenir, qu’elle est fixe en quelque sorte, qu’elle est, qu’elle se contente d’être, que les minutes valent des siècles et les siècles des minutes et qu’il n’y a ni minutes ni siècles, mais une immobilité vibrante, grouillante, terrifiante, contre laquelle son orgueil se cabre, au point qu’il en était arrivé à croire que son habitacle était le seul et qu’il en était le roi."
Jean Cocteau, Journal d'un inconnu