"L’homme est un infirme. Je veux dire qu’il est limité par des dimensions qui le finissent et l’empêchent de comprendre l’infini où les dimensions n’existent pas.

C’est, plus que par la science, par la honte que lui inflige cette infirmité et la hantise d’en sortir, qu’il arrive à concevoir l’inconcevable. Du moins, à admettre que le mécanisme, où il occupe une place modeste, n’a pas été machiné à son usage.

Il commence même à reconnaître que l’éternité ne saurait avoir été ni devenir, qu’elle est fixe en quelque sorte, qu’elle est, qu’elle se contente d’être, que les minutes valent des siècles et les siècles des minutes et qu’il n’y a ni minutes ni siècles, mais une immobilité vibrante, grouillante, terrifiante, contre laquelle son orgueil se cabre, au point qu’il en était arrivé à croire que son habitacle était le seul et qu’il en était le roi."

Jean Cocteau, Journal d'un inconnu

Fermer les fenêtres. Tirer les rideaux.

Rester à l'abri, à la fraîche, loin des rumeurs de la ville, de l'excitation des départs en vacances, de la revue de presse des défilés, d'une actualité tiède à nous ramollir et d'une course effrénée à un teint hâlé signe extérieur de vanité.
Oublier l'heure qu'il est et les impératifs d'une journée qu'on laisse filer sans contrainte de rentabilité et dernières affaires à solder.

Demain rien n'aura changé.

Faire le vide… Et profiter de l'heure du thé pour faire péter les synthés, seule ou accompagnée.

Tapage diurne pour convoquer au banquet sans mascarade grotesque ni mascara coulant, les absents sur la piste de danse.

Espérer la visite de ceux qui nous ont quittés, spectres malgré eux, hantant nos existences par des chants de silence. Ceux pour qui on ne cesse d'imaginer une suite sans fin. Se projeter dans une prochaine fête entre amis pour balancer la sauce et goûter à l'ivresse des corps envoutés par des rythmes endiablés et même un tube de l'été remixé.

Choisir, sans se le dire, de continuer à fêter les vivants, d'accepter que tout ne soit ni rose ni parfait, de vivre cette réalité avec ses petites contrariétés, ses maladresses, de se faire bousculer, d'être parfois à contre-rythme ou de se faire marcher sur les pieds, sans rien laisser s'échapper et créer toujours et encore des moments de félicité, sur une playlist sur-mesure à partager.

Entre Géraniums au balcon et fête des mères en promotion, Bob nous offre une proposition délicate de la composition florale (à voir au Grand Palais).

En interprète du langage de ces créatures vaniteuses, il ouvre une nouvelle voie à l'art de l'Ikebana, qui occupait tant Scarlett, perdue au pays du Soleil Levant.

Ceci dit, la visite de l'exposition pourrait vous donner d'autres idées de cadeaux à faire à votre maman…
A vous de voir.

La beauté brute de la fascination et de l'innocence face à l'écriture incarnée par Marguerite Duras.

Corps presque nus dans du Lycra distendu révélant l'intimité des existences sous la lumière blanchâtre de la douche obligatoire avant l'entrée dans le bassin séparé par des lignes d'eau indiquant le niveau à choisir avant de plonger.

Corps se mesurant à la foule flottante environnante avec quelques mouvements de nage libre en guise d'échauffement. Imposer son rythme, braver la houle au passage de torpilles en slip de bain. Contourner les nymphes indiennes et autres brasseurs à bout de souffle.

Faire abstraction des éléments collants et autres contacts fortuits qui en d'autres circonstances, nous feraient appeler le service d'hygiène et les flics.

Au lieu de se laisser couler, se concentrer sur sa respiration, additionner les longueurs et s'imaginer telle Ariel dans un maillot Eres, sur une île déserte.